Intricate

Estalam em poeira acobreada, os nós dos dedos. A ferrugem se vai aos poucos, mas a pergunta fica. Os dedos não servem, apesar de quase todo o resto escravizado. O corpo, demoníaco, estagnado em meio à loucura do carnaval, mas os dedos ficam, observam de longe a multidão, sambam. Dedos feridos que rompem, sem intuito de vingança, hifas e micélios. Talvez, o contrário, dedos que tecem hifas e micélios, tramam a revolta, amanita muscaria. Mas há dedos angelicais que (não) imaginam o seu poder.

Quando as formigas banqueteiam em açúcar, pra elas diamantes, será que percebem que ainda trabalham? Será que sabem que, satisfeitas e ornadas, minam ainda? Será que notam que o dedo indiferente que sobre elas paira, sem mais o que fazer, pode decidir acabar com sua existência? O que você fez da vida, dona formiguinha? Eu farejava alguma coisa, um rastro, e ... E a outra que ia doida, fora da fila? Marco Polo das formigas, foi arrebatada, um reluzir através de uma grande lente.

Mas e os dedos? Os dedos não veem, os dedos são. Os dedos deslizam entre as teclas e matam sem  perceber. Os dedos são bons, reclamam dos calos, mas são legais. Aliás, os dedos só fazem o que é mandado pela cabeça. E depois? Depois definham todos, dedos, tecidos, membros...